Sombras y Arenas.

Un llanto largo que forma ríos…

La mano ajena adicta a las emociones volvió del lugar escondido…. Lloramos ante lo más simple y queremos llorar ante la verdad de los hechos… La negación… simplemente el “no” destroza toda forma de comprensión de que pudo haber sido.

Ideas locas y la naturaleza humana de sus sentimiento.

Novena te maldigo, tu  notas producen unos  sentimientos parecidos al amor y al odio.

Maldita palabra muerta, maldita forma de sentir, que sin embargo nos hace creer en lo humanos que somos…

Realmente pese a las sensaciones ocultas mi Novena favorita es incapaz que producirme odio… produce algo más allá de toda explicación… Es la magia y lo compleja de la demostración de la vida nocturna y de una bella ciudad que despierta antes sus huéspedes.

Son violines del amor, Chelos de pasión y flautas de melancolía de lo producido alguna vez…

Son sentimientos… así los llaman creo…

Una fantasía perfecta, una noche de pasión y un principal movimiento que nos hace creer el porqué de nuestra existencia y el porqué de nuestra esencia y diferencia de otros seres vivos.

Teclado de palabras.

Un larga alfombra de colores blanco y negro. Una noche fría y las notas comienzan a sonar. El viento sopla y los bemoles arrancan de las manos del compositor. Una que otra pide ayuda urgente a la nota más cercana pero cada uno vuela por su cuenta.

Solo en un cuarto blanco. Las palabras gritan memoria, hechos y momentos que marcan la historia. Las notas vuelven no arrancan y sienten como cada sonido generado es una lagrima de sangre. Una melodía de 6 años. 6 de muertes y sacrificios de una raza por otra. Lo peor de la  raza humana expresada en tan solo segundos mediante la decisión de dividir familiar e imponer ideas.

Las armas, los aviones, los gritos, las violaciones, los cohetes, los lanzallamas y las personas… todos tienen sonidos ¿Cómo escapar el sonido antes tales acontecimientos?

La  gravedad y la velocidad de cada nota expresan más sonidos y  movimientos, estas expresan historias de sangre,  horror y sufrimiento.

Cada tecla manchada en una gota de sangre, cada derramamiento de sangre una nueva partitura.

La historia se repite.Teclado de palabras.

Un larga alfombra de colores blanco y negro. Una noche fría y las notas comienzan a sonar. El viento sopla y los bemoles arrancan de las manos del compositor. Una que otra pide ayuda urgente a la nota más cercana pero cada uno vuela por su cuenta.

Solo en un cuarto blanco. Las palabras gritan memoria, hechos y momentos que marcan la historia. Las notas vuelven no arrancan y sienten como cada sonido generado es una lagrima de sangre. Una melodía de 6 años. 6 de muertes y sacrificios de una raza por otra. Lo peor de la  raza humana expresada en tan solo segundos mediante la decisión de dividir familiar e imponer ideas.

Las armas, los aviones, los gritos, las violaciones, los cohetes, los lanzallamas y las personas… todos tienen sonidos ¿Cómo escapar el sonido antes tales acontecimientos?

La  gravedad y la velocidad de cada nota expresan más sonidos y  movimientos, estas expresan historias de sangre,  horror y sufrimiento.

Cada tecla manchada en una gota de sangre, cada derramamiento de sangre una nueva partitura.

La historia se repite.

Tema:  Ballade No.1 Op.23 - Chopin

La gran marcha de Odiséo

Cuentan  viajeros del invierno frió, de la gran escarcha blanca que otorga la bienvenida a los viajeros del sur.

Representar los pasos frente a la niebla que se aproxima, a los vientos  duros del sur y a los animales que solo miran a los ojos de los individuos sin decir palabras de aquello que determinará su perecer. Todos los saben sin embargo, la muchedumbre y la naturaleza actúa en complot para mantener el secreto de la montaña.

No sabemos dicen, solo  mitos y leyendas de bestias y hombres, y de la lucha eterna sin final. Las almas dicen algunos, se quedan a los pies de la montaña a la espera de que otro caigan y traten de venir al rescate, pero nadie más sabe la forma y tampoco la palabra para pedir la clemencia de la libertad ante los seres poderosos.

Un hombre verde en el postal y una mujer con casco azul aguardan en la entrada, y el joven valiente de  15 años entra en combate. Como muchos cae ante las poderosas armas, el joven muere y entra nuevamente a la nomina de miles y millones que luchan por el secreto.

-         

                                Todos sabemos pero nadie lo dice a nadie, - Así lo dice el viejo borracho en la silla de la caverna, riendo de los muchos que caen en vano. Sin embargo un día muchos quienes llegaban a la lucha se unieron, y con las mínimas cosas que tenían lograron  pasar y obtener  el anhelado secreto de la libertad.    

      Por fin luego de siglos la unión logro cometer lo que más anhelaba cada individuo, el secreto.